La main droite posée

Sur le vernis trompeur

Vit frémir quelques roses

Câlinées par la brise

L’obsédant crissement

Concurrença le vent

D’une antienne appliquée

Aux lueurs vespérales

Et l’on entendit même

Le silence esquissé

Des oiseaux étonnés

En ce jour si radieux

C'est à ce moment-là

Sur le flanc du grand mur

Qu'un discret escargot

Se cacha sous le lierre

Un nuage insouciant

Juste vêtu de blanc

Soudain embarrassé

Se retint de pleurer

Louvoyait le cortège

Qui offrit au ciel bleu

Son camaïeu obscur

En ce vieux cimetière…

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Lune de ma mémoire

Tu arbores le temps

À l’aune d’un grimoire

Au futur hésitant

Ton chemin hier fleuri

Serpente encore un peu

Mais son ruisseau tari

Laisse un lit bien râpeux

Ton couchant tamisé

Tarde à se barbouiller

Du long vol épuisé

Des mouettes effrayées

Ton cantique inaudible

Ne berce plus mes songes

Et laisse à l’invisible

Ces candeurs qui le rongent

Bientôt pris par la nuit

L’océan qui s’en moque

Déploiera son ennui

Dans un long soliloque…

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Et se suivent discrètes

Comme maisons d’Irlande

Taches sur la palette

D’une crête en guirlande

Le suroît les caresse

De ses embruns salés

Fraîches et enchanteresses

Leurs fragrances exhalées

De devoir rencontrer

Celle qui l’aiguillonne

Fière et noble contrée

La mer râle et ronchonne

Qu’importe son chahut

Ouessant est sans partage

Rude terre à l’affût

Juste armée de courage…

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C’est comme un froid de fête

Un Noël pour les autres

Quand les larmes s’invitent

Que le souffle s’éteint

Je n’ai pour seul entrain

Qu’un ressac arythmique

Ultime nonchalance

D’une mer dépitée

La ville qui m’ignore

Distribue ses éclats

À d’autres inconnus

Qui font juste semblant

Ont-ils donc peur du noir 

Pour se masser ainsi

Pareils à des insectes

Sur de fourbes lumières ?

J’y flâne sans espoir

Fasciné par mon ombre

En hôtesse obligée

Du pays des ténèbres

Point d’accueil à attendre

Dans cet autre néant,

Que de dangereux clercs

Prétendent, habité …

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Et Permettez-moi quand même de vous souhaiter un très joyeux Noël...

Sous ses verts conifères

Noël fera la fête

Mais l’hiver n’a que faire

De la vieille coquette

Dehors, triste, la pluie,

Pianote sans grand charme

Les vitres qui s’ennuient

Laissent courir leurs larmes

De vides crépuscules

Leurs parures avortées

C’est l’hiver qui bascule

Sur la bise emportée

Les jours sont noirs et blancs

Aux habits de passé

Ils sont là tout tremblants

Sans être trop glacés

La mer toujours taquine

Enfarine ses crêtes

Pendant que des collines

Presque blanchies s’apprêtent…

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