Juste mal

D’un trouble fallacieux

Pincement

Entêtant

Ici

Se joue

L’attente…

Juste inquiet

D’un futur en impasse

Un sanglot

Hoquetant

Ici

Se joue

La trouille…

Juste sûr

D’un arrêt de l’arbitre

Un soupir

Retenu

Ici

Se joue

La fin…

Juste froid

D’un cafard empêché

Chair de poule

Insolente

Ici

Se joue

La mort…

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Se suivent les ruelles,

En leste tarentelle,

Quelques notes de pluie

Sur la portée des songes…

Se découvre une sente

Qui danse la courante,

Étoiles en tutu

Aux guinguettes lunaires…

Et peut-être une piste

Qui se tortille en twist,

Un bien joli lacet

Pour nouer le bonheur…

Puis un dernier sentier

Sur un air de reggae,

La mer en symphonie

Sous les ordres du vent…

Étourdi, je chemine

Sur quatre temps de plinn,

C’est la fête en mon âme

Je m’en vais… Je n’sais où…

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Se répandent ces mots,

Comme des gouttes d’huile,

Venues oindre les maux

Que le monde distille.

Ils sont tendres ou violents,

Séduisants, menaçants,

Tel marché insolent

Avec un Dieu absent.

Parfois même, ils se chantent,

Acception insolite

De psaumes qui enchantent

L’espoir des prosélytes.

Absconses paraboles,

Abreuvées de lumières,

Deviennent des symboles

Qui ne sont que chimères.

Où prière profane

De l’homme qui titube,

Persuadé qu’il se damne

Près de fourbes succubes.

Fragiles comme yèbles

Et tristes pénitents,

Que les hommes sont faibles

Quand arrive l’Instant…

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Un soleil emballé

Qui s’émeut, chlorophylle

Et sous l’arbre étalé

L’ombre du pédophile.

Là, se noie une larme,

Dans un relent de sueur.

Le trouble, pour seule arme,

Fait de lui le tueur.

La mousse encore fraîche

Très lentement s’abreuve,

Quand l’humus un peu rêche

Vient attiser l’épreuve.

Sous la fadeur du ciel,

La parade barbare,

Effrayante et cruelle,

D’ignominie se pare.

L’infamie sans substance,

Le remords volubile,

Gravent ici leur sentence

D’un sceau indélébile.

Ni les jours ni les nuits

Ne pourront l’effacer.

Jusqu’ au bout de l’ennui,

Le mutisme angoissé.

Est-ce là une idée ?

Les oiseaux se sont tus,

Peut-être intimidés

Par l’enfant dévêtu…    

Je ne souhaite aucun commentaire… 

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Un jour, ces villages, aujourd'hui touristiques, pourraient perdre leur âme...

Glisse déjà le flux

Sur la plage ravie,

C’est un sang qui afflue

Comme souffle de vie.

Sur le sable râpeux,

Des barques se réveillent

Et dodelinent un peu,

Tirées d’un doux sommeil.

Puis les brumes s’effacent,

Semblent se soulever,

Quand l’onde bleue se froisse

Sous la brise levée.

Fi ! De l’imaginaire,

Ce lieu est bien vivant,

Juste un jour ordinaire,

Sans hordes d’estivants.

Toi ! L’île séculaire,

Tes maisons dorment encore,

Le village s’éclaire,

Dis-moi, qu’il n’est pas mort…

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