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Sombres, mes idées noires,
Feuilles mortes au soleil,
L’antichambre d'un soir
Où l'espoir s'ensommeille.
Virevoltent enivrées
Sur l'azur opalin,
Inquiétante livrée
D'un automne en déclin.
Elles brûlent mon âme
D'une froide insouciance
Chimériques sésames
Aux vents des résiliences.
Puis le ciel s'ensanglante
Pour afficher ses hontes,
Une introspection lente
Face à la nuit qui monte.
Tout semble s'effacer
À l'ombre de prières,
Des Dieux, me suis lassé,
Je ne suis que poussière....©
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Mes yeux déjà se mouillent...
Ombré de feuilles vertes,
Tu meurs, ô mon Gribouille,
Sous ma fenêtre ouverte.
Même le ciel se brouille
Et mouche ses élans.
Tu dors, ô mon Gribouille,
Immobile, indolent.
Comme simple dépouille,
Toi, mon bel âne gris,
Tu gis, ô mon Gribouille,
Sur ta pauvre prairie.
Une ortie te chatouille,
Un pigeon te salue,
Il sait, ô mon Gribouille,
Qu'il ne te verra plus.
Lors soudain, tout s'embrouille
En ce jour impudent
Adieu, ô mon Gribouille*,
Bienveillant confident...©
* Gribouille est mort le 6 septembre, la veille de mon anniversaire...
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