Un soleil emballé

Qui s’émeut, chlorophylle

Et sous l’arbre étalé

L’ombre du pédophile.

Là, se noie une larme,

Dans un relent de sueur.

Le trouble, pour seule arme,

Fait de lui le tueur.

La mousse encore fraîche

Très lentement s’abreuve,

Quand l’humus un peu rêche

Vient attiser l’épreuve.

Sous la fadeur du ciel,

La parade barbare,

Effrayante et cruelle,

D’ignominie se pare.

L’infamie sans substance,

Le remords volubile,

Gravent ici leur sentence

D’un sceau indélébile.

Ni les jours ni les nuits

Ne pourront l’effacer.

Jusqu’ au bout de l’ennui,

Le mutisme angoissé.

Est-ce là une idée ?

Les oiseaux se sont tus,

Peut-être intimidés

Par l’enfant dévêtu…    

Je ne souhaite aucun commentaire… 

©

Que meurent les soupirs,

Leurs archets sont brisés.

Ils pourront là croupir,

Anonymes, épuisés.

Se teinter des sourires

Des liesses d’autres temps,

Qui viendront se flétrir

Aux rives du néant.

Leurs toges minaudières,

Peu à peu, s’ensommeillent,

Assoiffées des lumières

D’un couchant sans soleil.

Mais déjà là s’amorce

Le ballet des regrets.

Il s’étire sans force

Au souffle des secrets.

Saignée de tout substrat,

Silencieuse, la nuit,

Bientôt effacera

Tout cafard, tout ennui…

©        

Ô oui, que le temps passe,

Il glisse et puis s’enfuit,

L’infidèle, il me lasse,

Qui s’échappe sans bruit.

Il se fait oxymore,

Bouffi mais efflanqué,

Me laisse mes remords

Et mes actes manqués.

S’abreuve du reflux

Quand arrive le soir.

Lors, les regrets affluent

En ultime ostensoir.

Il est déjà trop tard

Là, pour le retenir,

En faire un faux nectar,

Philtre de souvenirs.

Ô oui, que le temps passe,

Voilà quelques minutes

Conquises sur l’impasse,

Une impossible lutte…

©                         

Plic, ploc, plic, ploc, il pleut,

Comm’ si le ciel pleurait

D’avoir quitté ce bleu

Qui enjouait le marais.

Le bel azur perdu,

Même la mer se grise,

Le suroît attendu

L’ourle de blanches frises.

Les nuages arrivés

S’imprègnent des lueurs

D’un soleil délavé

Qui s’en va voir ailleurs

Ainsi, la belle aurore

Qui ce matin brilla

N’a point offert ses ors

À ce tableau sépia

Les larmes du Ponant

Sur le vallon frileux,

Telles un air dissonant,

Plic, ploc, plic, ploc, il pleut…

©              

Le ciel est gris, j’ai froid.

Se pavanent les heures.

Qui invitent l’effroi

Et son voile de pleurs.

Mon cœur, las, s’est tordu

Narguant même mon corps.

Je déambule, éperdu,

Conscient, debout, encore.

Ce chagrin est trop lourd.

Il charrie mes sanglots,

Indifférent et sourd

À la fureur des flots.

Frappe déjà la nuit,

Altière, elle m’entraîne,

Délaissant son ennui

Au bourreau qui m’enchaîne.

J’ai de plus en plus froid.

Ne verrai plus l’aurore

Dorer le fil étroit

De mon chemin. Je dors…

©