Cette ligne de brume

Est pareille à l’ennui,

Froide comme amertume,

Accouchée de la nuit.

Occulte l’horizon

Et se fond dans le ciel

Elle est là, sans saison

Éthérée, irréelle.

Semble s’être assouvie

De trop timides brises

Nous offre ce lavis

À dominante grise.

Mystérieux ectoplasme,

Elle glisse sur l’onde

En étrange fantasme

Accomplissant sa ronde.

Les oiseaux silencieux

Ne s’y sont pas trompés

Sur la jetée, soucieux,

Ils se sont regroupés.

Même la plage nue

N’ose plus se couvrir

D’un goémon venu

Sur le sable mourir…

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