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Le brâme d'une cloche...
Ces champs qui s’ennuagent
Aux rives de l’automne
Barbouillent leurs sillons
De sanglots chlorophylle
Petits grumeaux de terre
Anoblis par les larmes
Que des feuilles souillées
Ne savent effacer
Tournoyez pauvres folles
Le ciel lourd vous ignore
Occupé à se foutre
Des âmes qui s’enivrent
La nuit humide et froide
S’abreuvera encore
D’un jour qui n’ose plus
Dans ses effets de brume
Le baiser d’une bruine
Seul, emporte à la mer
Le brâme d’une cloche
Amoureuse du vent…
©
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