Bien étonnants mirages

Qui planez infaillibles

Aux rêves espérés

D’une improbable nuit

Voiles d’or qui s’agrippent

Inquiétants et lubriques

Aux illusions possibles

De fausses comédies

Des échos nous parviennent

De coulisses iodées

Chimères imparfaites

D’un crépuscule ultime

La mer se fait taiseuse

Et dépose épuisée

Ses songes boucaniers

Sur la plage sanglante

Le soleil s’est enfui

Et toute honte bue

Aux fantasmes nocturnes

A livré son aura…

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Il jeta aux orties

Les fleurs de l’innocence,

Pétales introverties,

Au vent de l’indécence.

Rageur est l’océan,

Il nargue le passé,

Lui, exhibe béant

Ses espoirs fracassés.

La lande s’est couchée,

Distillant une à une,

Sur les ajoncs penchés,

Des fleurs couleur de lune.

Crépuscule à l’aurore

Ou simplement l’hiver

Brûlant la cape d’or

D’un renouveau pervers.

Diable ! Qu’il fait froid

En cette vie froissée,

Le doute et puis l’effroi,

La candeur effacée…

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Awena Guiner à la harpe Celtique, merci à toi...

Jalouse de ses charmes,

C’est l’île qui s’apprête.

En retenant ses larmes,

Le ciel lui fait voilette.

Ce n’est qu’une risée

Qui voile l’horizon,

Tel un crêpe irisé,

En guise de toison.

Décor en noir et blanc,

Aux nuances sépia,

Qui laisse tout tremblant,

Un long galon d’oyats.

La plage s’abandonne,

Juste ourlée d’un fil clair.

À l’océan se donne,

Ô la belle insulaire.

Lors ce tulle en offrande

Caresse la bruyère

Et emperle la lande.

Groix se fait joaillière…

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J’ai ouvert la valise

De toile et de vieux cuir

Chargée de cette emprise

Qui sied aux souvenirs…

Il y avait nos lettres

Que je trouvais si tendres

Augures de peut-être

Qui lors savaient attendre

L’encre s’y lit encore

Sur des feuillets d’azur

Les phrases y prennent corps

Teintées de nos fêlures

Ô te rappelles-tu

Nos mille fantaisies

Parfois fort dévêtues

Pleines de poésie ?

Tu te souviens sans doute

De nos rêves iodés ?

Bien avant la déroute

Des serments érodés

J’ai fermé la valise

Abri de nos mémoires

Au fond de la remise

Sous une sombre moire…

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Mes vieux jours esseulés

Prendront ce vieux chemin,

Celui des nuits volées,

Des troubles lendemains.

Un sentier de douleurs

Où veillent les ornières,

Leurs flaques sans chaleur

Aux teintes de tourbière.

Puis devient simple sente

Qui, plus loin se faufile,

Incertaine et glissante,

Aussi mince qu’un fil.

Quand de l’autre côté,

L’espère la falaise,

Nouvelle cruauté,

Impitoyable ascèse.

C’est bien l’ultime piste

Au bout du temps qui passe

Indomptable, égoïste,

Mais, authentique impasse…

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