Il pleuvait de l’ennui

Sur notre court chemin.

Son lourd parfum de nuit

Moucha nos lendemains.

Lors, le froid se fit aigre

En ces fades journées,

Séchant ces plaisirs maigres

Propres aux roses fanées.

Le souffle diminuait,

Noyant nos solitudes,

Amour plus que fluet

Au vent des habitudes.

Le soir rendit les armes

Dans l’ombre de nos yeux.

Resta-t-il quelques larmes

Pour sceller nos adieux ?

C’est un funeste hiver

Qui glaça là nos âmes,

Un noroît si sévère

Qu’il éteignit la flamme…

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