Visiteur incongru,

Le deuil, vêtu de nuit,

Vint toquer à la porte

De ce beau jour de mars.

Il ne sut pas attendre,

Moindre des politesses,

Que j’atteignisse l’huis

Et que je pusse dire :

« Non je n’attends personne,

Allez-donc voir ailleurs ».

Il entra brusquement,

Le couloir s’assombrit,

Puis, toute la maison…

Le voilà, désormais

Présent dans chaque pièce,

Et, singulièrement,

Niché dans chaque cœur

Battant toujours pour toi.

Voilà plus de deux ans

Que ce colocataire

Est devenu mon maître.

Me voilà sous emprise

Pour n’avoir pas compris

Et pour ne pas savoir…

                                ©Ph Dagorne

Quand le soleil se couche

Griffé par de vieux troncs,

Que l’horizon se bouche

En un grenat plastron,

C’est un jour qui bascule

Éthéré, sans mémoire,

La campagne incrédule

Oubliera son histoire.

Cessant ses turbulences,

Et sans même un soupir

La faune fait silence,

Je la sens s’assoupir.

L’astre part en voyage,

Il caresse le globe

Se jouant des nuages

Dont il teinte la robe.

Lors, tout devient sombre,

Comme un soir de tristesse

Rien d’autre que pénombre

Que dieu Phébus délaisse

Il semble remonter

Un noir drap de fortune

Où je vois miroiter

Une timide lune.

©Ph Dagorne

C’est la fête des morts

Et novembre s’immisce,

Serait-ce par remords

Que les tombes fleurissent ?

Superstition, tristesse ?

Autant d’obscurs desseins,

Les vivants, eux, s’y pressent

En ce jour de Toussaint.

Nos mornes cimetières,

Tout à coup, s'embellissent

De roses et de bruyères

Ou de fleurs plus factices.

Force à la  tradition,

Toujours, le chrysanthème,

Bouffi de prétention,

En reste le totem.

Une fois, chaque année,

Toutes ces fleurs s’exhibent

En un deuil suranné

Que la mémoire inhibe…

Une fois, chaque année,

Comme un rite immuable,

L’on y vient cancaner,

Vive la vie, que diable !

©Ph Dagorne

Le vent pour maestro,

Le tumulte marin,

Le froufrou des feuillages,

Et la libre faconde

Du peuple volatile,

Le frais pizzicato

D’un lunatique grain,

La symphonie nature

Envahit tout l’espace.

L’horizon, fond de scène,

Distille ses nuages.

Profane procession,

Cortège majestueux

Que les heures du jour

Colorent habilement.

Vêtues de bleu turquin,

Même les vagues frustes

Portent leurs coiffes blanches

Et pressent dans la danse

Quelques voiles lointaines.

La plage pour parterre

S’est ourlée tôt matin

D’une élégante laisse,

Guirlande enchevêtrée

Qui nous conte muette

Des histoires de mer…

                                  ©Ph Dagorne