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Sur le ciel, quatre voiles,

Quatre jolis pétales,

Faits de vent et de toile

Sur une mer étale.

Se dandine indolent,

Sous l'azur cotonneux, 

Le thonier nonchalant 

Filant là, quelques nœuds. 

L'océan lui murmure 

De sa houle tranquille, 

Un secret, un augure, 

Que lui a soufflé l'île. 

Suivent des oiseaux blancs

Attirés par sa pêche,

Nuée de goélands 

Aux cris durs et revêches.

Tout là-haut, le soleil,

En bel artificier,

Inonde sans pareil,

De feux, l’onde brouillée.

Fortune révélée,

Ce soir, le fier voilier,

Toutes voiles affalées

Aura le port rallié…

 ©       

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 Le souffle du printemps 

Exhale ses parfums.

Attendu trop longtemps,

Il nous réchauffe  enfin.

Fascinant sortilège,

Que son ballet fantasque,

Quand flottent comme neige

Pétales en bourrasques.

Des chants acidulés

Montent tels des murmures,

Le ciel immaculé,

Radieux, se peint d'azur.

Les couleurs colombines 

D'un vallon qui s'éveille,

Tutoient et illuminent

La mer sous le soleil.

Lors, la brise indiscrète,

D'humeur primesautière, 

Maladroite et distraite,

Virevolte, légère.

Elle se joue taquine 

Des voiles hauturières 

D'une vieille bisquine 

Croisant, au large, altière...

Marine floraison,

Elle descend du nord,

Glisse sur l'horizon,

Mes rêves sont à bord...

©        

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Dans sa tiède indolence,

S'en est allée la nuit.

Tout n'est plus que silence 

Et la brise s'ennuie.

Le soleil somnolent, 

Flambeau de flammes frêles, 

Entame, rutilant,

Une fraîche aquarelle.

Il invite la mer

À noyer ses couleurs

Pour que ses tons primaires

S’envoûtent de pâleur.

Quand le port dort encore,

Sur les vieux toits d’ardoise,

Les jaunes se font ors

Et les bleus s’enturquoisent

Séchés par le vent d’est,

Imperceptiblement,

Sur la feuille céleste,

Se fixent les pigments

Quelques nuages blancs

Brossent l’œuvre achevée,

Assis sur mon vieux banc,

Je me prends à rêver…

©                         

 Pour Martine dont les pinceaux rivalisent avec mon soleil matinal...

Une langue de brume,

Comme voile qui glisse

Et se mêle à l'écume 

En discrète pelisse.

Une lumière pâle 

Qui pigmente la mer

D'un camaïeu d'opale

Aux reflets éphémères. 

Il n'y eut pas d'aurore,

Magique et théâtrale,

Inondée de ses ors

Aux essences astrales. 

Un soleil apeuré,

Pour juste barbouiller

La plage décorée 

D'algues éparpillées. 

S'évanouissent les ombres

Sur la dune incolore

Où des taches plus sombres

Y révèlent la flore. 

Non, vous ne verrez pas

De grandiose couchant,

Annonçant le trépas 

Des soirées de printemps.

C'est un jour sans éclat,

Sous son ciel incertain 

Un peu morne, un peu las

Teinté d'encre et d'étain…

©