Le rideau est tombé

Sur un jour sans relief.

Le soir a succombé,

Épuisé, sans grief.

Il est de ces journées

Qui passent inconnues,

Pressées de retourner

À la nuit, bienvenue.

Elles sont sans saison,

Quoiqu’un peu larmoyantes.

Froides et sans horizon,

S’étirent accablantes.

Leurs matins sont brouillés

Et les heures se suivent,

Soumises et barbouillées,

Molles et dépressives.

Et même le tic tac,

De la vieille pendule,

Claque monomaniaque,

Sans ressort, ridicule.

Aux cris des goélands,

Sur un sable pâlot,

L’océan somnolent

Jette ses mortes eaux…

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