Par delà la fenêtre

Juste le ciel bougon

Horizon de chagrins

Qu’essuient des vitres sales

L’océan qui s’ennuie

Se mouche sur le sable

Le village est transi

Sous ses vieux draps d’ardoise

Il adresse à l’hiver

Son haleine boisée

S’il est soulé de vent

Il ne titube pas

Ses maisons grises boudent

Leurs yeux de bois fermés

Les implorant sans doute

La rue du port sanglote

C’est un jour qui somnole

Le matin et le soir

Fuyants et ombrageux

Se prennent par la main

Déambulent distraits

Vers les atours funèbres

D’une trop longue nuit

Seront-ils là demain ?

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