C’est la fête des morts

Et novembre s’immisce,

Serait-ce par remords

Que les tombes fleurissent ?

Superstition, tristesse ?

Autant d’obscurs desseins,

Les vivants, eux, s’y pressent

En ce jour de Toussaint.

Nos mornes cimetières,

Tout à coup, s'embellissent

De roses et de bruyères

Ou de fleurs plus factices.

Force à la  tradition,

Toujours, le chrysanthème,

Bouffi de prétention,

En reste le totem.

Une fois, chaque année,

Toutes ces fleurs s’exhibent

En un deuil suranné

Que la mémoire inhibe…

Une fois, chaque année,

Comme un rite immuable,

L’on y vient cancaner,

Vive la vie, que diable !

©Ph Dagorne