Un soleil explosé,

Sur une mer absente

Aux reliefs irisés,

Entame sa descente.

L’horizon barbouillé

Ne saigne pas encore.

Ses brumes gribouillées

Ouatent un gris décor.

Et ce n’est pas la brise

Qui s’essouffle fragile

Sur la lande soumise

Qui ranimera l’île.

La nuit, beaucoup moins sage,

Invitera troublée

Quelque pédant orage

Pour alors l’accabler.

C’est la lente agonie

D’une journée d’automne,

Une étrange atonie,

En mon vieux cœur, résonne…

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