Il a plu, il pleuvra,

Tant de fragiles perles

Uniformes et uniques.

Multitude sertie

Sur l’invisible dais

De nos vies écorchées,

Tout autant de chagrins,

De souffrances occultées,

Cicatrices béantes,

Que nos âmes blessées

Tairont jusqu’au couchant…

Il a plu, il pleuvra,

De ces pluies traversières

Que le vent accompagne

Au-delà de nos nuits,

Quand le futur trébuche,

Que l’optimisme agite

Son piteux mouchoir blanc.

Leurs gouttes égarées

Abreuvent alors sans honte

Les larmes empêchées

De nos mélancolies.

Il a plu, il pleuvra,

Sur les sillons stériles

De nos folles errances,

Au point que les nuages,

Empêtrés et patauds,

Se fondent à l’horizon,

Éternelle chimère

Que les esprits crédules

Croient encor’ habitée

Par les saints et les anges

D’un fourbe paradis.

                                           ©Ph Dagorne