Il attend, patiemment,

Sur le bord de la grève,

L’océan, mollement,

Me dépose ses rêves.

Dans des reflets de jade,

A délaissé la nuit

Pour une aurore fade,

Cette aube qui s’ennuie.

Sous le ciel qui s’allume,

S’est simplement vêtu

D’une coquette brume

Qui le couvre, têtue.

La belle nappe claire,

Que la côte lui dresse,

Paisiblement s’éclaire,

Noble et enchanteresse.

Puis, le nordet emmène

Quelques mouettes rieuses,

Quelle envoûtante scène,

Indicible et radieuse.

Juste un doux friselis,

La mer câline l’île

Son tendre gazouillis

S’envole là, subtil…

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Oubliées, tout’ ces tombes

Sur la terre violée,

Restes d’une hécatombe,

Sous un ciel étiolé ?

Par millions, dans la boue,

Ils nous firent rempart

La nuit, le jour, debout

Abreuvés de brouillard.

Par d’effroyables temps

Dans le froid, la touffeur,

Voilà déjà cent ans,

Qu’ils touchèrent l’horreur.

Non, cette guerre-là

Se foutait des dimanches

Des roses et du lilas

Ou de la race blanche.

Souvenez-vous un peu

Du noble sacrifice

Offert par nos aïeux

Mais, pour quel bénéfice ?

Ces héros de vingt ans

Venus du monde entier

Ont donné leurs printemps.

Leurs mémoires, vous souilliez.

Une simple litote,

Madame Morano,

Vulgaire autant qu’idiote

Mais aussi parano…

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Un soleil explosé,

Sur une mer absente

Aux reliefs irisés,

Entame sa descente.

L’horizon barbouillé

Ne saigne pas encore.

Ses brumes gribouillées

Ouatent un gris décor.

Et ce n’est pas la brise

Qui s’essouffle fragile

Sur la lande soumise

Qui ranimera l’île.

La nuit, beaucoup moins sage,

Invitera troublée

Quelque pédant orage

Pour alors l’accabler.

C’est la lente agonie

D’une journée d’automne,

Une étrange atonie,

En mon vieux cœur, résonne…

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Atmosphère opaline,

Suspendue, éthérée,

Paillettes cristallines,

C’est la grande marée.

L’ont dirait des fourmis

Venues griffer le sable

Cet étrange semis,

Ce jardin improbable.

La brume s’est levée,

Ils sont venus nombreux

Pêcher et puis rêver,

Ô matin bienheureux.

Septembre à l’apogée

Rend hommage au soleil

Qui semble là, figé,

Conquérant, sans pareil.

Un jusant murmurant,

C’est pourtant le silence

Qui règne sur l’estran

Une ultime élégance.

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Ils passent là, chagrins,

Par-dessus mon vieux toit,

Et retiennent leurs grains

En pépères courtois.

J’aperçois les « Saisies »

Qui fendent l’onde grise

Quelques mouettes transies

Y sèchent sous la bise.

L’horizon s’est couvert

D’une brouillasse atone,

Ça ressemble à l’hiver

Morose et monotone.

Dans ses teintes d’ardoise,

La place Notre Dame,

Que la chapelle toise,

Semble aujourd’hui sans âme.

Lessivé par les pluies,

Figé dans ses pâleurs

Le village s’essuie,

Avare de couleurs.

Alors, sur mon cahier,

Abreuvé d’encre sombre,

J’ai juste gribouillé

Un soleil et de l’ombre…

©