Ma vitre est un tambour

Ou une caisse claire.

Passent sombres et lourds

Les nuages grégaires.

La pluie la frappe vive,

Mille perles s’y vident,

Puis d’autres récidivent,

Molles et impavides.

Au loin, toute brouillée,

Une plage ridée

N’ose plus se mouiller,

Fillette intimidée.

Allongée et si pâle,

Abandonne l’estran

Au paresseux étale

Gris et indifférent.

Le vent, lui, impatient,

Se lèvera plus tard,

Sans doute moins friand

D’un ciel aux tons blafards.

Ce vil temps qui s’enfuit,

De risées, fagoté,

Amènera la nuit

Puis l’aurore ouatée…

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Ô toile tourmentée

D’un furieux océan,

Ses vagues entêtées,

Ses abysses béants.

Sous les gifles du vent

Semble plier l’échine,

Pour repartir bavant

Abreuver quelque bruine.

Navires à la cape,

Lors les hommes le craignent.

Lui sans cesse qui frappe

Les royaumes qu’il baigne.

Son inouïe violence

Nourrie des pires peurs

Trompe la vigilance

Des plus sages veilleurs.

Et pourtant, dès demain

Calmera son courroux

Lissant le parchemin

D’un sable tiède et roux.

Attentif et aimant

Sous des brises radieuses,

Redeviendra l’amant

De terres généreuses…

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Le temps humide et fade,

Colore sans talent

Un ciel bas et maussade,

Une mer sans allant.

L’île paraît figée,

Asthénique, engourdie,

Ses plages négligées

Sous des algues verdies.

Tout en haut du vallon,

Des maisons embrumées

Forment un blanc galon

À la lande enrhumée.

Aucun vent ne se lève

Mais plutôt une haleine

Qui remonte la grève

Pesante et incertaine.

Les villages déserts

Semblent abandonnés.

Amorphe et linéaire,

Languit cette journée…

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Tic ! tac ! tic ! tac !

Le temps qui passe

Qui me salue

Une heure, deux heures,

Un jour, deux jours,

Puis les années,

Il est passé…

Les yeux fermés,

Je me souviens,

De quoi en fait ?

La nostalgie

Mais c’est un leurre

Belle embellie

Mais c’est trop tard.

Tic ! tac ! tic ! tac !

Qu’il est pressé

Mes souvenirs

Dans sa besace

Le bien, le mal,

Les rires, les pleurs,

Foutu voleur.

Je suis assis,

Sur un vieux banc

Là-bas, la nuit…

Est-ce ce temps,

Si vite enfui

Qui m’a volé

Mon horizon ?

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Tout au bout du chemin,

Je vois la mer qui frise

Quand, pâle parchemin,

Le ciel lâche ses brises.

Ce sont là, les dernières,

Le noroît va fraîchir,

Ses bises rancunières

Lors, pourront s’affranchir.

Les goélands paisibles

Paraissent immobiles,

Une force, indicible,

Les porte, volatile.

Seul l’obscur babillage

Des vagues ordonnées

Anime un peu la plage

Déjà abandonnée.

L’automne à l’agonie,

Chaque journée comptée, 

Plonge dans l’atonie,

Ses heures avortées.

Et c’est à poings fermés

Que dorment les maisons

L’île comme assommée,

Craint l’ultime saison…

©