Sur les froides prairies,

S’est levé ce matin

Dans son costume gris,

Couleur de vieil étain.

Laissons pleurer le ciel

Sur notre couardise,

Ses longs sanglots ruissellent

Mouillant la morne brise.

Qu’il est lourd ce chagrin,

Cette immense détresse,

Ils suintent dans les grains,

En ce jour de tristesse.

Sourdes heures de deuil

Où vagabondent encore

Ces vies que l’on effeuille

Aux portes de la mort.

Une arrogance immonde

A tué ces innocents

Des citoyens du monde

Qui nous offrent leur sang.

Nos cupides chemins

Mènent à ces drames-là,

Se peut-il que demain

On les oublie déjà ?

Texte écrit le 27 novembre 2015, jour d’hommage aux victimes des attentats de Paris.

©                         

Un triste crépuscule

Que celui qui me laisse

Haletant et sans forces

Presque au bout du chemin.

Les nuages s’égarent

Et gomment sans conscience,

Les flancs insoupçonnés

De volcans assoupis.

Si le ventre me brûle,

C’est qu’il blesse mon cœur,

Mon souffle se fait court,

Moite, le vent s’en moque.

Résonnent en ma mémoire,

Des flonflons d’autrefois,

Les émois surannés

D’une enfance avortée.

Leur décompte m’obsède,

Tel battant sur mon âme,

Monotone et funèbre,

Sonne déjà mon glas…

©                         

Du bout de mes lèvres,

J’ai juste goûté

Ce sel de la vie

Qui corrode tout.

Du bout de mon cœur,

J’ai rythmé le temps,

Troublante clepsydre

Bientôt asséchée.

Du bout de mes cils,

J’ai peint de mes larmes

L’esquisse légère

D’une âme chagrine.

Du bout de mes doigts

J’ai tracé un rêve,

Un songe un peu fou,

Sur un ciel d’automne.

Du bout de ce rêve,

Je tente l’envol

Mes ailes fragiles,

Tendues de chimères…

©                         

Lors, l’automne succombe

En ses chemins glacés,

Creusant déjà sa tombe

Sous les arbres dressés.

Leurs longues branches sombres

Tourmentent l’horizon

Et mélangent leurs ombres

Au barbouillis grison.

Puis, sous ce ciel bavant

Surgiront les morsures,

Confidences d’un vent,

Habité de froidures.

Abreuvé aux nuages

Dessinera le ciel,

Son brumeux étalage,

Camaïeu irréel.

Une saison aigrie,

C’est bien cela l’hiver,

Ses journées rabougries

Et ses matins sévères…

©        

L’absurde tintamarre

De ces journées enfuies

Assombrit un passé

Qui se voulait radieux.

Et leur ombre impalpable

Dont mes nuits s’enveloppent,

Allume ses foyers

Sur l’angoissant chemin.

Leurs horribles figures

Grimacent au couchant,

Suspendues à des chênes

Dont les cordes m’attendent.

Pizzicato soûlant

Que celui de ces pluies

Arrivées par la mer

Et qui braillent en ce soir.

L’aube me fait faux bond,

Écartelée sans doute

Entre jour et ténèbres.

Seul, m’attend l’inconnu…

©