*Entretien de François Goulard dans le quotidien Ouest-France du 8 novembre 2014.

Supplique au président du conseil Général du Morbihan et président directeur général de la compagnie des ports du Morbihan (Qui a dit cumul ? où ça ?)

Il se dit même que l’an prochain, il se verrait bien Duc de Bretagne…

Combien de fois dis-moi

Ouvres-tu donc ta bourse

Toi le grotesque roi

Que jamais l’on ne trousse ?

Une île François Goulard

N’est pas une réserve

Et ce n’est pas hasard

Si les îliens s’énervent

Près de quarante euros

Tu voudrais nous taxer

Pour franchir les Coureaux

Non ! Là, c’en est assez !

Et tout autant d’argent

Pour Belle île, Houat, Hoëdic

Gâter ton entregent

N’est pas démocratique

Même le « Pass-îlien »

Tu le prétends modique

Six euros n’est pas rien

Quand on manque de fric

 Toi, nanti, triste sire

Et ta fourbe piétaille

Allez-vous faire reluire

Vous n’êtes que canailles…

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Je t’ai voulue classique

Sur tes six temps, posée

Intuitive et légère

Vêtue de brises et d’iode

Je t’ai rêvée sauvage

Dans tes secrets, cachée

Timide et réservée

Baignée de mon passé

Je t’ai souhaitée limpide

Dans ton lit, étonnée

Pétillante et rapide

Sirène ou bien étoile

Je t’ai cueillie candide

Apaisante et discrète

Offerte en thérapie

De maux impénétrables

Je t’aimerai ma belle

Là, sur mon horizon

Évanescente et vive

Ma poésie, mon âme…

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Sur les flancs de granit

La lune peint ce soir

Incitant à la fuite

Les tout derniers brouillards

Elle noie la pénombre

D’un faisceau sans substance

Où flottent quelques ombres

Des âmes en partance

Le ciel pour seul écrin

Leur offre ses velours

Un royaume utérin

Au dais mystique et lourd

Sous la nocturne arcure

De ce froid cauchemar

La roche en clair-obscur

Devient alors grimoire

L’apitoiement trompeur

Que m’apporte la brise

Vient exalter mes peurs

Et flatter leur emprise

Sur la glabre paroi

C’est bien mon corps qui glisse

Assigné au supplice

Exhibé, comme proie…

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J’entends battre il me semble

Le cœur lourd de la nuit

C’est un écho qui tremble

Pour un spectre éconduit

Écœurant, redondant

Reste toujours ce souffle

Un ressac obsédant

Qui jamais ne s’essouffle

Ô peur, morne maîtresse

Tes sortilèges ultimes

Se jouent de ma détresse

De mes révoltes intimes

Cris étouffés peut-être

Mais qui lors m’entendra

La lune à la fenêtre,

La touffeur de mes draps ?

Antichambre sans doute

Du trépas annoncé

Me reste alors la route

D’un futur effacé…

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J’ai vu bien trop de nuits

Qui battaient la campagne,

Enchaînant leur ennui

Dans un étrange bagne.

J’ai vu leurs forteresses,

Dressées sur la souffrance,

Gavant leur sécheresse,

Par les pires outrances.

J’ai vu leurs cauchemars,

Qui affûtaient des armes,

En larguant les amarres

Sur une mer de larmes.

J’ai vu leurs faux matins,

Qui jouaient aux aurores,

Gaspillant un butin

Pour des ciels de faux or.

J’ai vu leur fatuité,

Pernicieuse et malsaine,

Jusqu’à l’absurdité,

Tout simplement humaine…

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