La nuit s’est aveuglée

De vieux rêves abscons

D’invisibles pluies fines

Lavandières étonnées

D’un jardin mutilé

Gueule ouverte une ornière

S’est gavée de cette eau

Qui cherchait son chemin

Allez savoir pourquoi

Le vent en prit ombrage

Une nouvelle fois

Contrarié et grognon

Se leva violemment

Balaya la campagne

Un long chêne un peu gauche

Tout enlierré de feuilles

S’affala foudroyé

Embrassant lourdement

Un bitume fuyant

Il comprit néanmoins

Qu’aux premières lueurs

Il serait tas de bois

                                  ©Ph Dagorne

De fascinants arpèges

Emportent ma pensée

Voilà bientôt deux ans

Et je ne comprends pas

Je regarde distrait

Passer les nuages

J’interpelle la lune

Se peut-il qu’elle sache

Moi je pense que oui

Les nues se font pleureuses

Se succèdent les grains

La terre saturée

Finit par les vomir

Ainsi leurs lourds sanglots

Semblent scander le temps

Oui celui qu’il me reste

Et cet espoir infime

De te revoir ailleurs

                                 ©Ph Dagorne

                                                                           Pour Philippe

Les lignes s’entortillent

Au courant de mes larmes

La vie sourde traitresse

Nous livre sans remord

Et sans discernement

À l’exil sans retour

La camarde est passée

Inlassable cueilleuse

Pour l’avoir évoquée

Elle en a profité

Pour surprendre sa proie

Puis elle a disparu

Voyage fantasmé

Dont nul ne sait nous dire

S’il nous propose un port

Un abri aux eaux calmes

Ou plus probablement

Un souffle sans écho

Un oubli sans essence

Un sommeil éternel

Un néant absolu

Où les rêves se taisent

Où le verbe s’efface

En un vide infini

                                            ©Ph Dagorne

Sont-ce les battements

De mon cœur fatigué

Qui soudain s’accélèrent ?

Sont-ce les pas d’un reel*

Qui battent en cet instant

En ma triste poitrine ?

Une joie, un sourire

Ou lors, la simple esquisse

D’un souvenir enfoui,

Venus discrètement

Mourir presque sans bruit,

Petite vaguelette,

Aux rives de mon âme.

Glisse-donc sur le sable,

Donne-moi cette force,

Qui jadis te fit houle.

Chair de poule ou frisson,

Viens-tu là me frôler ?...

            * Danse irlandaise

©Ph Dagorne

Glisser, plus que descendre,

Une marche après l’autre,

Chaque treizième jour,

Chaque mois de l’année,

Une à une, à minuit,

Là, c’est la vingt troisième.

Ce n’est pas une chute,

Pas plus qu’une agonie,

Ce n’est là, mais c’est trop,

Qu’un douloureux constat.

Chaque jour, tu me manques,

Je t’aperçois là-haut

En rêve ou en fantasme,

Ton absence funeste,

Cruellement, t’éloigne

Et pourtant, et pourtant,

Chaque instant tu me hantes.

Ô viens-donc mon enfant

Sans crainte et sans angoisse,

Juste me dire, un soir,

Sur la grise margelle

De ce puits sans reflet

Que tu veilles sur nous…

                           ©Ph Dagorne