Pleurent les cœurs en friche

Et leurs âmes venteuses

Ces landes bien trop chiches

Qui s’empourprent honteuses.

Une pluie les parcourt

Traversière et glaciale

Sous un ciel aussi lourd

Que voûte d’abbatiale.

Mais là, point de prières,

De tremblantes veilleuses,

Seule une cordillère

Qui se dresse fielleuse.

Nuls oiseaux effrayés

Juste en ce demi-jour,

Un silence effeuillé

Aux échos gris et sourds.

Leurs tentures de pierres

Oublient là tout assaut

Ne seront plus qu’ossuaires

D’illusoires vaisseaux…

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D’un sombre dais funèbre

Le jour semble suivi,

Un drap lourd de ténèbres

D’une nuit sans envie.

Étonnante atmosphère

Que celle de ce deuil

Dont le noroît s’affaire

Sur des nues qui s’effeuillent.

Apparaissent une à une

De timides étoiles

Et puis soudain la lune

Libérée de tous voiles.

La mer boit les couleurs

De cette voie lactée,

Exhibant les pâleurs

D’une veuve affectée.

Pour qui sont ces veilleuses

Qui brillent à présent ?

Pointes mystérieuses,

Tels mille vers-luisants.

Je ne le saurai pas

Et l’aube reviendra

Ignorant un trépas

Que nul ne connaîtra…

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Le retour des années sombres…

        Les naïfs parlent d’alternance nécessaire, d’essai à moindre frais d’une politique « novatrice » avec des femmes et des hommes passionnés par la France et les français.…

Le populisme n’est malheureusement pas nouveau et, tragique quand les portes du pouvoir lui sont ouvertes.

Rendez-vous sur les pages officielles facebook de ce Front nauséabond, vous y verrez déversées insultes et haine remontées d’un temps que l’on voulait croire révolu.

D’autres matins peut-être

Tout barbouillés d’embruns

Ouvriront leurs fenêtres

Aux horizons marins.

Pas celui d’aujourd’hui

Aux relents de nausée

Avant que ne s’enfuient

D’ultimes libertés.

Non, je parle bien-sûr

De vastes étendues

Vides de salissures

Et, d’utopies tendues.

Pas cette peste brune

Qui répand la défiance.

Viendront de sombres lunes,

Fauchant nos insouciances.

Elle se dit chrétienne

Quand ses tristes apôtres

Ne sèment que la haine,

La méfiance des autres.

La voilà, mal parti,

Cette piteuse France,

Infime confetti

Sur notre terre immense…

Lundi 7 décembre 2015.

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Comme des feuilles mortes,

Nos mots vifs tourbillonnent

Un vent froid les emporte

Et les rend vite aphones.

Comme des confettis,

Nos journées, nos années,

Pour l’homme décati

Au visage fané.

Comme un sable soumis

Dans le vieux sablier,

Échappé du tamis

Mais ici prisonnier.

Comme un torrent sauvage

Que l’allégresse anime

Qui finit son voyage

Dans la mer, anonyme.

Comme ce cri puissant,

Qui toisait l’avenir,

Finit s’affaiblissant

En tout dernier soupir.

Ne sommes que poussière,

Laissons nos prétentions,

Certitudes d’hier

Désormais, illusions…

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La mer danse en mes yeux

Qui s’embrument parfois

Pour un dernier adieu

Ou pour un tendre émoi.

Quand le regard s’élève

En discret camaïeu

Il s’imprègne de rêves
Dans ses teintes de bleu.

Et la noire pupille,

Comme une invitation,

Peut-être une estampille

Pour convier la passion.

Une ultime ou une autre

Celle pour oublier,

Pour trinquer à la nôtre,

À nos belles amitiés.

Derrière, je te jure,

Il n’y a que mon âme,

Sans fard et sans dorure

Seul, l’amour pour sésame...

©