Il y a ceux qui jugent,

Il y a ceux qui jasent,

Et ceux qui vous évitent.

 

Ceux qui ne savent pas,

Ou bien qui croient savoir

Mais, qui inventent tout.

N’oublions pas non plus

Les curieux, les voyeurs.

 

Autant d’ombres tenaces

Quand très modestement,

Se terrent ceux qui souffrent.

Ceux-là, sont ceux qui restent,

Qui pleurent chaque jour.

Il est aussi  des âmes

Sincèrement peinées,

Celles qui compatissent

Même vous accompagnent.

 

Ce deuil est à ce prix

Et sa charge mentale

Imprègne chaque instant.

 

Une marche harassante,

Sous un soleil de plomb

Et, dessous nos pieds nus,

Simplement de la braise.

 

Avancer, néanmoins,

Avec ce sentiment

De traquer des fantômes

Insondables et absents.

 

Néanmoins, obstinés,

Partir à leur recherche,

Cette chasse insensée,

L’introuvable mystère.

 

Cependant, malgré tout,

Ne pas se résigner,

De toutes les manières,

Ce qui nous reste à vivre,

Ce futur inconnu

Sera assurément

Bien plus que cabossé.

 

 

Il n’est pas interdit

D’espérer l’illusoire…

 

Lors, tenter de comprendre

Cet incompréhensible,

Tenter de découvrir

L’inscrutable secret,

Qui n’est, si ça se trouve,

Qu’un fallacieux mirage,

Une croyance humaine,

Une malédiction,

Une quête impossible.

Mais encore et encore,

Toujours persévérer

Pour pouvoir avancer… 

Et, si cet inconnu

N’était pas le néant ?

 

 

 

                                              ©Ph Dagorne

 

 

 

 

Tenter d’imaginer

Mais sans la moindre foi,

Que l’absent nous précède

Et nous protège encore.

 

Autant griffer le bois

D’un cercueil introuvable,

En glisser le couvercle,

Froisser son capiton,

Se remettre debout.

 

N’être qu’un mort-vivant

Giflé de pluies funèbres,

Vêtu de grises brumes,

Quand l’effet se confond

Aux voiles de la bruine.

 

Lors traverser les heures,

Les jours, les mois, les ans,

Passager clandestin

D’une inique croisière,

S’inventer un Éden,

Une pièce à côté,

Ou bien désespérer.

 

C’est tout cela le deuil…

 

Être là, sans présence,

Juste pour continuer,

Juste pour faire semblant

Que la vie se poursuit,

Quand au fond de son âme,

La mort, infâme garce,

S’est déjà invitée

Et veille, yeux mi-clos,

En devinant sournoise

Sa prochaine fortune.

 

Voilà vingt ans, maman,

Que tu pris ton envol

Et aussi seize mois

Que ton petit garçon

Qui te rendait si fière

Choisit sans prévenir

D’embarquer solitaire,

Là, où l’on va après,

Vers cette abstraite rive,

Peut-être sans substance…

 

Vous êtes vous trouvés ?

Papa est-il présent ?

Et nos autres parents

Mais aussi nos amis

Qui chaque année s’en vont ?

 

Viendra bien notre tour

D’appareiller aussi.

À cette heure funeste,

D’autres prendront le deuil.

Cependant, je vous jure,

J’aimerais tellement

Ne chagriner personne.

 

C’est à ce moment-là,

J’y pense si souvent

Que nous saurons,

Ou pas…

                       ©Ph Dagorne

 

Distrait, je vagabonde,

Le ciel, ce grand cossard

A ouvert sa fenêtre

 

« Hé ! Bonjour le soleil !

Mais c’est donc à cette heure

Que tu pointes ton nez ?

Honte à toi mon ami,

La nature est inquiète

Et le blé n’est pas mûr.

L’océan est frisquet

Et le sable mouillé.

Les touristes s’en vont

Et les plages sont tristes.

Que me dis-tu ? Tu boudes ?

Comment ? Parle plus fort ! » 

« Marre d’être blâmé

Et rendu responsable

Chaque année davantage

De ce réchauffement

Qui condamne la terre ? 

 Je ne suis pas coupable,

Moi, je n’ai pas changé

Mais ce sont bien les Hommes,

Tristes apprentis sorciers,

Qui troublent l’atmosphère.

Les siècles à venir

Risquent bien mon garçon

De se passer de vous.

 

Je n’y serai pour rien,

Je me contenterai

D’illuminer le ciel.

C’est à saute-nuages

Que je continuerai

Chaque jour à jouer

Et je me souviendrai

Combien vous, petits d’Hommes,

Fûtes inconséquents… »

 

                                         ©Ph Dagorne

 

 

Sur la sente des heures

Qui serpente sans but,

La lune se promène

Et balade indolente

Sa jaunasse lueur

Sur les toits endormis.

 

Elle est pleine, elle est ocre

Et pourtant dites-moi !

Ce n’est pas le soleil

Qui a pu tous ces jours

La dorer à ce point ?

 

Elle a convié ce soir

Ses amis de la nuit,

Météores et planètes,

Astres, étoiles et comètes.

 

Mais voilà que soudain

Au grand bal du solstice

De contrariantes brumes

Et même des nuages

Chastement la recouvrent…

 

Bien-sûr ! La belle est nue…

 

                                 ©Ph Dagorne

 

La course de mes nuits

Une à une immuables

Leur silence

Leur mystère

Leurs douleurs

Leurs brouillards

Leurs rêves indomptables

Maladroits funambules

Sur la corde d’un fouet

 

Parfois imaginer

Que l’on puisse entre-deux

Se repaître vivant

Du pieux chœur des étoiles

Interprète mutique

De cette ode à l’espoir

Partition impromptue

Aux échos sublimés

 

Possiblement l’entendre

Dessillement ultime

Murmurer à mon âme

Quelque révélation

Signerait ma démence

 

Vaines hallucinations

Qui me laissent au matin

Inconsolable et nu

Sur le ventre tiédi

D’une rive sans port

 

                                           ©Ph Dagorne