La nuit pas décidée
Face au soleil médiocre
Ce ciel mou et ridé
Qui se barbouille d'ocre

L'océan s'est fâché
Un fort suroît l'insulte
Et ce couchant gâchée
Augure du tumulte

Les bateaux plient l'échine
Aspirés par le port
Gémissent leurs machines
Dans cet ultime effort

Mais l'île bien ancrée
Impavide et boudeuse
S'étale bigarrée
Résolument taiseuse...

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En ces heures un peu fourbes

Le sable se dénude

Dans la grise moiteur

D’une aube qui s’essouffle

Il hisse dans le ciel

Du silence invité

Le voile endimanché

D’une brume timide

Les voiliers sur le ventre

S’abandonnent lascifs

À l’haleine salée

De leurs troublants fantasmes

La mer s’est retirée

L’horizon s’est enfui

Cette marine offerte

Ne parle plus qu’au rêve…

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La lune est bien frileuse

En ces soirs de septembre

Timide et nébuleuse

Dans son écharpe d’ambre

Les nuits ont oublié

La dame de passage

Qui glisse maquillée

Dans ses voiles trop sages

L’océan, lui, rechigne

À offrir ses reflets

Susceptible et indigne

Dans son noroît fluet

Qui pourrait s’étonner

Que la belle en pâtisse

Et puisse abandonner

Un ciel sans artifice…

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Quand les brises du soir

S’engroisillonnent d’or

Des mouettes viennent boire

A l’ombre du vieux fort

Quelhuit s’ensommeille

Révélant sa chapelle

Les adieux du soleil

La rendent irréelle

La pointe de Pen Men

Revêt sa cape ambrée

Voluptueuse, amène

La mer semble nacrée

La nuit est économe

Et s’approche sans hâte

C’est Groix qui charme en somme

Un Ponant écarlate…

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L’aurore entrebâillée

Laisse fuiter ses plaintes

Qui partent balayer

Des voluptés non feintes

Ses troubles vocalises

Aussi chaudes qu’émues

Sont toujours sous l’emprise

D’un ciel inquiet qui mue

Un étrange dancing

Où l’orchestre céleste

Vient dispenser son swing

À des brumes bien lestes

Rythmée par le ressac

C’est l’harmonie des vents

Et son jazz est savant

Imprévu, élégiaque…

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