Quel est ce vent galant

Qui recouvre la plage

De ce voile indolent

Que la marée partage ?

Quel est ce vent rêveur

Qui souffle au goéland

Les bien douces faveurs

D’un tranquille océan ?

Quel est ce vent complice

Qui porte les voiliers

Vers les troublants délices

De ports hospitaliers ?

Quel est ce vent paisible

Qui léger vagabonde

Espiègle et invisible

Pour mieux denteler l’onde

Quel est ce vent soudain

Qui se lève et qui chante

Cet air presque anodin

Qui chuchote et m’enchante ?

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J’ai laissé à mes rêves

La grâce d’une brise

Pour qu’ils courent sans trêve

Sans regret, sans emprise

Leur ai conté la mer

Absolue liberté

Les îles hospitalières

Par les mouettes escortées

Leur ai peint la lumière

Et les criques turquoise

Des tapis de bruyère

Près de sentes courtoises

Leur ai dit les parfums

Dont se parent les jours

Le ballet des dauphins

Les couchants de velours

J’ai offert à mes rêves

Le doux nid de l’amour

La tiédeur d’une grève

Les vagues pour atours…

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Ô sensuelle marine,

Dévoile donc tes charmes

Et tes plus beaux attraits

Aux baisers du printemps.

Le ciel encor’ s’ennuie

Sous les brises étourdies,

Assoiffées d'un sel gris,

Que l’océan néglige.

Ombré, l’estran se livre

Aux ventres des bateaux,

Couchés là sur la grève,

Ils espèrent le flux.

Le vol d’un goéland

Amuse les nuages.

Si le phare somnole,

Il ne dort que d’un œil.

Tout pimpant, le village,

Lové dans son vallon,

S’expose sans pudeur

Aux caresses du sud.

Derrière, la falaise

Se grise aux blancs jupons

D’une houle oisive

Venue étreindre l’île…

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La mer est basse,

Tout là-bas, se retire.

La mer est lasse,

Je l’entends, qui soupire.

Leurs longs cris insolents

Ont su me le prédire.

Ces bruyants goélands,

Venus là me le dire.

La mer est basse,

La brise va fraîchir.

La mer est lasse

Mais au loin se déchire.

Sous ses voiles de brume,

Elle attend et se froisse.

En dentelles d’écume,

La voilà, qui s’agace.

La mer est basse,

Déjà elle ronchonne.

La mer est lasse,

Pourtant râle et bougonne.

Arrivé la toiser,

C’est un violent suroît,

Abreuvé de risées,

Qui va réveiller Groix.

La mer est basse

Voici l’heure du flux

La mer est lasse

Mais revient, résolue…    

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Fine étreinte brumeuse,

Tu enserres la mer,

Chrysalide fumeuse

À la grâce éphémère.

Ta tendresse ouatée

Emmaillote la terre

En un voile éclaté,

Poudre de diamantaire.

Drapé de blancs crépis,

Sous son tulle opalin,

Le village assoupi

Goûte au suroît salin.

La falaise s’enfuit

Vers le trouble horizon,

Découvre et puis essuie

De pâles floraisons.

Lors, juste le ressac

Qui fouette le silence.

Il ronchonne et puis claque,

Soûlé de turbulences.

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