Dans le silence inquiet

De ma sombre mansarde

Derrière les volets,

La brise me regarde.

Et l’haleine d’Éole

Dépose sur le bois

De fines auréoles

Que le ciel entrevoit.

Le soleil émietté

Crache ses perles fines,

Une journée d’été

Barbouillée par la bruine.

De grands arbres en sanglots

Tremblent dans la pénombre

Un étrange tableau

Où disparaît toute ombre.

Je n’entends pas de cris

Remonter de la plage

Le bonheur est proscrit

Ou alors, en voyage…

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Vêtu comme un dimanche,

C’est un voile d’été

Qui, sur son aile blanche,

M’a soudain emporté.

Il m’a parlé d’un songe,

D’une île merveilleuse,

Dont les rives s’allongent

En plages langoureuses.

Il m’a chanté la brise,

Quand dansent les nuages,

Qui dessinent des frises

Sur l’océan bien sage.

Il m’a conté les fleurs

Du charmant bout de terre

Ancré tel un veilleur

Sous le doux Finistère.

Il m’a soufflé l’émoi

Qui inonde les cœurs.

Quand je parle de Groix,

J’entrevois le bonheur…

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Un soleil sans envie

Dévoile dans le ciel,

Évanescent lavis,

Son éventail de miel.

Venue de ses confins,

Une brise distraite

Élabore un parfum

Aux essences secrètes.

Nonchalante, la mer,

Ébroue ses blancs jupons,

Telle vieille grand-mère,

Aux airs d’un orphéon.

Majestueux et hâbleurs,

De leur vol impassible

Des goélands râleurs,

Écrivent l’indicible.

Cette exquise marine,

Éden des récurrences,

Sans cesse nous serine 

L’énigme où, tout commence…

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Un jour, ces villages, aujourd'hui touristiques, pourraient perdre leur âme...

Glisse déjà le flux

Sur la plage ravie,

C’est un sang qui afflue

Comme souffle de vie.

Sur le sable râpeux,

Des barques se réveillent

Et dodelinent un peu,

Tirées d’un doux sommeil.

Puis les brumes s’effacent,

Semblent se soulever,

Quand l’onde bleue se froisse

Sous la brise levée.

Fi ! De l’imaginaire,

Ce lieu est bien vivant,

Juste un jour ordinaire,

Sans hordes d’estivants.

Toi ! L’île séculaire,

Tes maisons dorment encore,

Le village s’éclaire,

Dis-moi, qu’il n’est pas mort…

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Le rideau est tombé

Sur un jour sans relief.

Le soir a succombé,

Épuisé, sans grief.

Il est de ces journées

Qui passent inconnues,

Pressées de retourner

À la nuit, bienvenue.

Elles sont sans saison,

Quoiqu’un peu larmoyantes.

Froides et sans horizon,

S’étirent accablantes.

Leurs matins sont brouillés

Et les heures se suivent,

Soumises et barbouillées,

Molles et dépressives.

Et même le tic tac,

De la vieille pendule,

Claque monomaniaque,

Sans ressort, ridicule.

Aux cris des goélands,

Sur un sable pâlot,

L’océan somnolent

Jette ses mortes eaux…

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